Vuelan buitres

No sé si reírme o enfadarme…

¿Qué quieren saber? sarta de tontos,

Pretenden desnudarme el alma,

Yo no invado el mundo de vosotros,

“Que si el hombre que me inspira existe”

¿Quien es que me robó la calma?

“Para quien escribo, por quien lloro”

Pretenden darle nombre y apellido,

Creen reconocer a quien adoro…

Ha bobos, hipócritas, mentirosos,

El hombre que amo esta conmigo,

Mas allá, muy lejos de sus morbos,

Habita en mi interior, está a salvo,

Protegido, cuidado, integro… intacto,

La realidad no es el afuera; dentro mío…

Ese hombre es  absoluto soberano,

Si tiene vida o no en los afuera, ya eso,

Es mi secreto… y ¡como lo disfruto!

En mis sueños se mantiene ileso,

Lejos de los buitres que nos rondan,

Tratando devorarnos ¡hasta los huesos!

Si lo inventó mi alma, me pertenece,

Y si es “real” eso, a nadie incumbe…

No seré yo quien sus dudas les despeje

Muérdanse en la incertidumbre,

Que este…es el mundo de ¡Nosotros!